Cinq

Mais mêles-toi donc de ce qui te regarde, enfin ! C'est toujours un peu la même, la voix de ma mère. les mères sont ainsi, elles voudraient bien que vous n'alliez pas au devant des ennuis et que par conséquent vous ne leur en rapportiez pas, à la maison, en rentrant le soir. C'est pas qu'elles ne vous aiment pas, elles vous aiment, follement même, vous les aidez pas pourtant.

Mais où es-tu encore allé te fourrer ? C'est toujours un peu la même, la voix d'une mère, ça ne vieillit pas, ça vous reste au creux de l'oreille, toujours. Elle, elle vieillit ma mère, pas loin, à deux heures de route de là, elle vieillit et moi aussi, de fait, puisque on ne se voit plus. A peine parfois au téléphone, on se parle, pas beaucoup, on se dit :

- Excuses moi mais je n'écris plus ... Je ne t'écris plus. J'ai perdu l'habitude, tu vois ... C'est rien maman, tu sais, moi non plus ... Je t'aime.

C'est vrai qu'on s'aime et le jour où l'un de nous s'en ira les pieds devant, au cimetière, à Montreuil-aux-pêches (Drupe du pêcher à chair savoureuse et à épicarpe velouté), il faudra que le bois du cercueil soit fichument fin pour que l'autre, au milieu des atermoiements et des conneries d'usage, les entende encore les je-t'aime qui, sous les coups d'éponge blanchissent les ardoises, les chromes, les mots de trop et les silences qui ravagent le silence...

Où que j'étais encore allé me fourrer ? Fumer en douce ? Me foutre à la rivière à cause d'une fille qui préférait pas ? Repris de justesse par la gendarmerie, en train de dépouiller la villa chic d'un connard de choc ? M'inscrire aux jeunesses communistes ? Un de ces trucs où si le père l'apprenait ça allait être bien pire que la danse que pour l'heure j'allais me prendre. Bon, de toutes les manières, ça tournait vinaigre et je me renforçais dans l'idée que c'était pas les cinq doigts qu'elle s'appliquait à faire voler en éclats de gifle qui allaient m'empêcher de trousser la dame qui tenait boutique de lingeries fines, en haut de la rue du commerce, trottoir de gauche, en remontant vers l'église. Je ne sais plus si j'ai été con avant que de devenir anarchiste ou l'inverse, ou les deux à la fois.

Les mères elles sont comme ça, toute leur vie elles se souviennent que pour vous y faire venir dans ce monde de cons, et bien elles en ont assez sué. C'est pas pour que vous leur gâchiez le travail. Alors torgnoles, préventives, répressives, justifiées. Et ceux qu'en ont pas pris, n'ont fait que vivre dans le mépris. A moins que, foutus petits hypocrites, ils aient courus entre les gouttes de vermillons. Ceux là font de bons électeurs, des parents compréhensifs et le soir au dîner reprennent deux fois du cordon ombilical à la carbonara. Mon chéri, on ne doit pas poser ses coudes sur la table ... Ta gueule où j'te balance à la brigade des moeurs, yo !!!

Mais mêles-toi donc de ce qui te regardes, enfin ! Mais ... Maman, ce qui me regarde, c'est toi, n'est-ce pas ?