Journée de la femme

A l'occasion de la journée de la femme, j'ai décidé de m'octroyer une journée de repos : ce dimanche, on ne lira pas au lit, vu que j'ai parlé livre vendredi.  Ce dimanche je n'écrirai rien.  Ce dimanche, je vous fais découvrir un teste de Hugues le Nounours, libre adaptation d'un autre texte.  Cette adaptation m'a énormément touchée, parce qu'elle est tellement et horriblement réaliste.  Parce que la femme n'est pas que ça.  Mais parce que la femme est parfois ça.  Merci Hugues pour ton autorisation de reproduction.

« Elle est un objet. De désir. De convoitise.
Elle est une chose. De trop. Qui emmerde !
Elle est une conquête. A consommer. A consumer.
Elle est bonne. A rien. A prendre.
Elle est un matériel. De discorde. Un trophée. Une vitrine.
Elle est un boulet. Et même pas déclarée canon. Mieux vaut peut-être pas, d'ailleurs.
Elle est un sac de sable. Qui prend des coups. De poing. De bite. De batte, s'il le faut.
Elle est une marchandise. De luxe. De transaction. Qui n'a pas le droit à l'auto-détermination.
Elle est un trou. Qui engouffre le malheur du monde. Pour mieux le cacher.
Elle est une prise de guerre. Violée et sans droits. Là-bas, au loin. Et puis plus près. Parfois trop près.
Elle est une matière. Première. Et la dernière des salopes.
Elle est un résultat. De 15 bières. D'une équipe de foot qui a perdu. Ou gagné.
Elle est défigurée. De tristesse. Par des ecchymoses. Ou par l'acide.
Elle est battue. Ou abattue. Pas son partenaire. Ou par son ex. Parfois par ses frères ou son père. Plus rarement, parfois par sa mère.
Elle est morte. De honte. De peur. Parfois tout court.
Elle est enceinte. D'une fille qui ne naîtra pas. Parce qu'un garçon, c'est mieux. Et moins cher.
Elle est une dote à fournir. Et sinon elle s'occupera de ses géniteurs plus tard.
Elle est une cage. Qui donne la vie. Et reçoit la mort.
Elle est un asile. Pour fous. Pour furieux. Tant et si bien que l'on ne voit qu'elle dedans.
Elle est un port. Où l'on vient mouiller ! Où l'on s'abreuve ! Et comme les ports ne manquent pas...
Elle est une porte. Des cuisses que l'on ouvre. Et que l'on ne referme même pas pour le suivant.
Elle est un corps. Des jambes. Un sexe. Des seins. Une bouche. Le reste... basta.
Elle est un sexe. Bourré. Envahi. Violé. Excisé. Mutilé.
Elle est un sexe. Cousu. Et qui hurle sa douleur. Et son manque de choix. D'alternatives.
Elle est un sexe. Le beau parait-il. Le faible, surtout.
Elle est une femme sur deux. Et un homme sur deux.
Elle est femme.
Elle est !!! »