Quand j'étais chanteur...

Il en va d'une vie comme d'un cake aux fruits rouges, ami lecteur.

(Non, ne ris pas)

Au départ, c'est tout chaud, frais démoulé, sortant à peine du four, ça fleure bon le beurre fondu et le sucre légèrement caramélisé, les fruits confits sont tellement brillants qu'on dirait des petites billes, et l'ensemble est si parfaitement présenté qu'on a presque honte de commencer la découpe.
Et puis, évidemment, avec le temps, on tranche. On fend. On divise. On débite. Et on s'empresse de s'envoyer chaque petite tranche derrière la cravate, en claquant de la langue avec gourmandise.
Auto-anthropophagie suicidaire.
Cannibalisme d'un soi-même qui s'ignore, naïf et con qu'il est.
Les morceaux qu'on découpe avec tant d'empressement, et qu'on aime baptiser de noms ronflants comme "enfance", "adolescence" ou "âge mûr", on passe suffisamment de temps à les digérer pour être capable de se souvenir de tous les petits fruits confits légèrement acidulés qu'on a croqués au passage:
L'immonde Tang au goût de serpillère, le Rubik's Cube qui rend cinglé, Casimir le pédophile qui s'ignore, la prostate de Mitterrand (Génération Piegons, qu'on aurait dû nous appeler), une boîte de conserve appelée Goldorak, ce con de Coluche, Michael Jackson quand il était vaguement noir, un truc appelé Sida, l'abolition de la peine de mort, Margaret Thatcher et les grévistes de la faim (de la fin?), la place Tian'anmen et le mec debout devant un tank, Scarface et Tony Montana, Corey Haim dans Lost Boys, l'Iran de Khomeyni, Tchernobyl et le nuage sélectif, la guerre des Malouines (je croyais que ça concernait Saint-Malo et Surcouf, à l'époque)...
Et à la même époque, Gaby, prise dans les Vertiges de l'amour, et moi bien incapable de comprendre pourquoi coeur transi reste sourd aux cris du marchand de glaces, mais braillant tout de même à tue-tête, entre deux parties de Donkey Kong, que Dieu avait mis un kilt...
- Mais tu aimais Alain Bashung, ou pas?
- J'en sais trop rien.
- Alors pourquoi tu nous en fais tout un cake, bon sang!
- Justement. Cette pitoyable métaphore du petit cake. J'ai avalé de travers. Indigestion pâtissière. Le temps qui passe et les fruits trop confits dans le sucre du temps qui passe.
- C'est tellement abscons que ça en devient carrément con.
- Je t'emmerde.

Allez.
A la "rouquine carmélite", que j'embrasse du fond du bide (comme elle dit).