Usurpateur

Je ne suis pas une femme, je ne suis pas un homme et je ne suis pas un troisième type non plus, fut un temps ou j’avais 7ans, fut un temps ou j’étais une enfant, les années passent les pleurs et les rires trépassent, tout change tout se mélange et je reste là, spectatrice ébahie, de l’eau a coulé sous les ponts depuis cette supposée tendre enfance, et pourtant j’y suis encore prisonnière.
Pauvre de toi ma mère si tu l’apprenais, si tu venais à le savoir tu en mourrais, ta petite fille, ton petit trésor pour lequel tu as sacrifié des nuits et des années, ton petit ange sali, souillé…
Je ne t’en veux pas et je ne t’en voudrais jamais, tu avais le droit d’aimer, mauvaise fortune tu ne pouvais pas prévoir sur qui tu allais tomber…
Le terme « qui » est-il approprié ? Pourrait-on considérer une insulte à la race humaine comme étant une personne ? Je ne saurais juger, je ne saurais de quoi le qualifier, comment peut-on être aussi insane ? Aussi inhumain ? Aussi animal …
Comment un homme pourrait-il infliger un tel châtiment à la fille de sa femme qu’il a élevé depuis sa tendre jeunesse ? Comment pourrait-il prendre plaisir à voler à une enfant son innocence, son enfance ? Tellement de questions auxquelles je ne trouve pas de réponses, et depuis des années je demeure en instance …
Ses mains sales et impures qui se baladaient sans scrupules sur une peau encore vierge de vie, avide de tendresse et non d’incestueuse ivresse, je n’arrive toujours pas à comprendre…
Aujourd’hui on me dit que je suis une femme et que j’ai 25ans, j’en ai pas le sentiment, je suis toujours la petite fille qui a peur de tout, peur d’être seule, peur de vivre, d’aimer, d’être aimée, peur des hommes…cette même fille dont le cœur battait la chamade quand la porte sonnait, qui inventait mille et une excuses pour ne jamais être a la maison et qui n’arrivais jamais a rien avouer a quiconque …aujourd’hui encore il m’arrive de paniquer quand quelqu’un insiste en me regardant, de m’affoler quand quelqu’un me colle dans un super marché, de pleurer quand on me dit que je suis belle…
Je ne veux pas être belle, je ne veux plus être elle, je suis épuisée d’être moi, je voudrais remonter le temps, mentir et dire a cet homme que je n’ai pas peur de lui, demander pardon a ma mère de ne pas lui avoir dit qu’elle valait mieux que lui, m’excuser auprès de tout ceux que j’ai pu juger a cause de la décadence d’un autre…
me sentir propre pour une foi en 18ans…
Prenez soin de vos enfants, des histoires de la sorte arrivent plus souvent qu'on ne le croit et pourchassent des personnes durant leur vies entières, on ne s'en remet jamais...

Photographie"La petite fille aux feuilles mortes" 1947 © EDOUARD BOUBAT