A chaque fois le même vertige, ces grilles rongées, c’était lui. Il marmonnait souvent qu’il finirait comme ça.
- Comme ça quoi ? Lui demandait sa femme quand elle l’accompagnait, mais il n’avait jamais voulu répondre.
Il parlait de moins en moins et avait l’impression que son esprit se corrodait, jusqu’à ce qu’il le rencontrât. C’était un lundi matin, la pluie avait lavé trottoirs et chaussées mais les nuages étaient encore menaçants. Il prit son parapluie et sortit pour acheter le journal.
En fermant la porte du jardin, il entendit des sanglots, puis il l’aperçut : petit, gris-bleu, informe, désespérément accroché aux grilles rouillées. Il le dévisagea, incrédule. C’était la première fois qu’il voyait un bonheur ; certainement un bonheur perdu, épuisé par la pluie et le long chemin qu’il avait dû parcourir. Il hésita un instant... Quelques secondes plus tard, il lui tendait la main. Le bonheur ne se fit pas prier.
PS : texte écrit à partir d’une photo gentiment prêtée par Pagenas. Pour voir son site : www.sucrebleu.com
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