Le ciel, couché sur l'herbe fraîche, offre un tapis à l'émoi printanier. De son teint lavande, il couvre le Val Nançon jusqu'aux contreforts du château aux mille ans.
Pourtant, Nançon a les soupçons fanés du rêve évanoui, jeté par-dessus le petit pont de bois verni dans la rivière du temps, massacré par le courant maudit de l'infâme présent.
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