Journal du silence III (récit)

On a monté dans la polo, les petits chiens à l'arrière, sur la plage, l'autre à la place du mort, la cafetière sur les genoux, et moi au volant. La jauge était dans le rouge. Si on fait l'aller et retour, je me suis dit, on aura encore du bol. Et puis on a descendu la petite route qui traverse le parc du château. Il y a eut un château dans ce coin, pas un château d'eau, hein ! Un vrai, une grosse demeure avec domesticité, monumentales grilles de fer forgé, réceptions les soirs d'été, calèches, limousines, un truc à la Proust, fin de race, moustaches cirées pour les dames, crocs limés pour les messieurs et grands capitaines d'industrie pour arroser tout ça au champ'. On aurait pu se croire en Normandie mais ça manquait de bocages, de chars Sherman et de parachutistes. En bas, le triage des bagnoles et des trains de marchandises ouvrières s'en laissait pas conter par les verdures subsistantes du parc, ça s'arquait pour passer au rouge, ça couinait des boggies, les contrôleurs de la main d'oeuvre transcontinentales contrôlaient les titres de transports et refilaient à la racaille policière, le surplus de nègres, de crouilles, des gens de couleurs qu'étaient même pas fichus avec le pain qu'ils nous volaient, de se payer un pass vas-y-go.

De l'autre côté de la Seine, Orly faisait le plein de ses gros porteurs avec ces touristes d'un genre indésirable, ficelés comme des paquets de linge sale. On passa sans encombre, au travers du merdier. Dans la polo, c'est simple, il y avait que du blanc, les dogues était blancs, mon pote était vert et moi vu l'été que je venais de m'offrir, dans les caves du capital, j'avais tout du visage pâle qui bien que désarmé par le péril rouge, gagne toujours à la fin, sa place au purgatoire. C'était comme la mer morte, ce foutoir de tôles, de sueurs, de bruits et d'odeurs, tout le monde s'écartait sur notre passage, ça fumait dans les tambours de frein. Ça devait clignoter comme un gyrophare sur le toit de la gove qu'on était en mission pour le compte de la justice. Tiens, t'as qu'à tourner là. Vaut mieux passer par derrière, des fois que les voisins l'aient trouvé avant qu'on arrive. Je lui jetais un coup d'oeil, toujours pas signe de remords : La lumière s'éteint déjà, le cinéma va fermer, c'était la dernière séquence, c'était la dernière séance et le rideau sur l'écran est ... Pourquoi je me fredonnais ça ... T'as fermé à clé au moins ? que je lui demandais à l'autre. parce qu'avec tout ce qu'on lit dans les faits-divers, manquerait plus que des p'tits salauds en aient profité pour piquer le nunchak' à ta yeuve. T'es vraiment un poète toi, hein ? T'as de ces imaginations !

Sur la plage arrière les petits chiens bavaient comme une milonga. J'avais pas changé le balai de l'essuie-glace intérieur. Ce qui fait que le passé, dans le rétro, ressemblait à une photo de David Hamilton, sans les nymphettes en nuisette de la Redoute, dommage. Extrait du journal du silence :

... ! ..., ... ? Oui.

Tu me feras penser à racheter des points suspension, que je lui fis à l'autre en garant la polo dans le square interdit aux enfants et aux aveugles sans permis de conduire. Au service social de la mairie on m'avait refilé des tickets repas services, ça valait la peine de tenter d'en claquer un à la FNAC. J'ai sortis les chiens qui ont été pisser  sur le toboggan en lames de rasoir, c'était de l'art ce truc, de l'art conceptuel que l'artiste-plasticien-conceptualiste-debordien avait voulu mettre à la portée de tous. Ce qui fait que le pharmacien de la cité avait ouvert auprès une échoppe de sparadrap. Ca boum ! Lui fit mon pote. Le pharmaco regardait les petits chiens en se demandant, rien, non rien. Les pensées profondes des pharmaciens, sans dec' on s'en tape. Tout ce qu'on leur demande c'est qui nous relifte et revitalise le cuir chevelu et nous fassent aux pattes le galbe parfait pour monter sous les acclamations du public les marches du palais de ... justice.

Je me souvenais aussi de l'entremetteur, à la radio. Il avait éprouvé le besoin de se faire expliciter par l'auteur du journal du silence, le concept, ou plutôt la substance recréatrice et moellifique du concept de gromaphone en tant que précepte lacanien de la compréhension Nitzschéenne des admonestations artésiennes d'Antonin. Ce à quoi l'autre, après mûre réflexion, avait répondu qu'en fait il se situait à la pointe d'un courant trans-genre où tout pouvait s'exalter dans une prière micro incorporée, pourvu qu'on le fasse savoir sur la toile. J'étais scié. Faudrait que je pense à me faire greffer une paire de drag queen à la place de mon binôme de couilles, qui de toute façon ne me servait plus à grand chose.

L'autre, pendant ce temps que les petits chiens grognaient contre le pharmacien et que je remémorais, avait d'un coup d'épaule fait sauter la porte de l'immeuble. Le digicode fonctionnait à l'épaule. Fallait être un peu musclé du cerveau pour vivre dans ce monde tactile. On s'engouffra et grimpîmes quatre à quatre les dix marches poisseuses de l'escalier de béton qui menait à la scène de crime. Frissons !