Emmanuelle en trois temps

I

Les cercles jaunes couraient comment des sangles sur ton corps Emmanuelle, et la peau et les jupes qui criaient pesamment dans la rue, tu ne te rend pas compte, les lits et les oiseaux du lundi chantent et donnent des myrtilles et des cunis de grosse paille épaisse qui flanchent vers les cuisses, qui sonnent sur les mères des gueux qui osent toucher ces porcelaines immondes, qui se tendent quand tu ouvres les jambes sous les colonnes du Guggeneim. Montréal glisse, allez, donne, je prend la porte et je n'y reviendrai plus. J'encule la lumière enregistrée et je ne reviendrai pas ici, tu souffles le son du studio avec ses portes et ses dédales noirs, et je vois jusqu'à la bière qui gravite orange sur le chevet de seigle qui se baigne de lumière devant la fenêtre. Je la vois encore, elle s'assoit sous les cercles de la Maria, le soleil de marbre, les oiseaux. Et de savoir qu'on ne saura plus ou on s'en va et d'où vient la chair de son bras qui camphre comme un volcan sous la jupe et les piliers de juin enfournées lèchement en buvant gras deux Yoplait au fraise, les tombes et empilés sur une tourbière à jus, du jus enculé sur un siècle de pentes et d'alcôves à angles grasses et vocives contre le vent et les montagnes.

II

Mes doigts forment de petites taches à travers le soleil, mon front est une sauce enjambée par une foule en fuite, mes gencives détruisent le tapis, ce dimanche, les assiettes de porcelaines et lasses ou nous allions mourir des pans et des plaines enculés sous les arches romaines. Mon frigidaire coule et laisse une trace bleuâtre dans la verge de mon lit et au guichets froids et sourds je tremble de tout mon corps à l'idée de la chambre qui me faudra louer pour la nuit, couler du bronze dans les plates envies des baignoires, dodécaèdres et mouture chaude d'un concert rock que j'ai vu la veille, les jambes dans les guirlandes qui bleuissent comme si la salle était une tristesse. Poires et poudrières, portes fermés et cris dans l'écoutille de plomb qui s'échauffe contre elle, elle qui explose dans les escaliers, elle qui sent les chaudes, son corps est comme une montagne qui s'ouvre dans les colliers de lunes et des serpes de Londres, tous gorgés d'enfants à n'en mourir de honte, ceux même qui peignent des Giottos dans la nuit mescaleuse et crissent des plombs cirés mouillés, tout ça a travers les immeubles où j'ai une chambre depuis une heure. Bucolique! Les rues n'émettent plus aucun son quand on ferme la fenêtre. Le vent ne fait plus couler les rideaux sur mon visage. Les couteaux sont ouvert dehors la pluie bouge dans le vieux dédale de phalanges asphalteuses des coutelles de la vielle Ontario. Les gorges tombent et joyeuses égouttent le gond et salve amant de fenouil gomeuses. Tirade: Homer et julius dans l'angle du ventilateur criard, leurs visage inondé d'or s'échine sur les paliers de fausse marbrures, la cuisinière, l'odeur de friture et le son cameux des néons d'hiver qui leur laçais la peau à travers les stores et les grands cercles blancs de la ville.

III

Les ourlets devant la porte, la chemise les bandeaux et les cercles trouées qui sortent maintenant dans un mouvement symétrique pendant qu'on reste ici à danser, les filtres bleuis et blanc sur les poires pleines du marché que nous aillions suivre sous la galerie, le ventre plat, les jambes croisées, le soleil dans l'angle de la rue qui explosait sur les autos. Les camions qui s'entendent de la chambre noire, la chambre noire, je me tient là, comme un carré blanc devant le filtre vitreux des montagnes arabiques. Je ne peux peux plus rien dire, ma tête s'est glissé, l'arpège est en marche, la musique frappe sur les corps, les trains donnent sur les travelos de pierre les rhombiques du sud et énalcéré d'émail, nacelle gomme poreuse sous l'aneth des transistors. Je l'attends ici, la chambre noire se tient sous l'alcôve manièrée, proche de la bouche et du cou, grande fente sur la terre d'où sortent les vanilles de l'ambassade et ses meubles grenat et vêlent tous croupis dans la verge enfilée de confettis immondes. Et de la grève les guirlandes du palais diffusent leur pâles reflets d'or qui vont sur les jambes à l'approche des trains de gare.