I

Les cercles jaunes couraient comment des sangles sur ton corps et la peau et les jupes qui criaient pesamment dans la rue, tu ne te rend pas compte, les lits et les oiseaux du lundi chantent et donnent des myrtilles et des cunis de grosse paille épaisse qui flanchent vers les cuisses, qui sonnent sur les mères des gueux qui osent toucher ces porcelaines immondes, qui se tendent quand tu ouvres les jambes sous les colonnes du Guggeneim. Montréal glisse, allez, donne, je prend la porte et je n'y reviendrai plus. J'encule la lumière enregistrée et je ne reviendrai pas ici, tu souffles le son du studio avec ses portes et ses dédales noirs, et je vois jusqu'à la bière qui gravite orange sur le chevet de seigle qui se baigne de lumière devant la fenêtre. Je la vois encore, elle s'assoit sous les cercles de la Maria, le soleil de marbre, les oiseaux. Et de savoir qu'on ne saura plus ou on s'en va et d'où vient la chair de son bras qui camphre comme un volcan sous la jupe et les piliers de juin enfournées lèchement en buvant gras deux Yoplait au fraise, les tombes et empilés sur une tourbière à jus, du jus enculé sur un siècle de pentes et d'alcôves à angles grasses et vocives contre le vent et les montagnes.