Petite Musique

Les Français sont réglés comme du papier à musique. Ils se lèvent, mangent, se couchent, tous à la même heure. Ils vont même presque tous au même endroit en même temps pour les vacances. 
Je faisais la sieste, tantôt, quand j'ai été éveillé par les acclamations d'une foule assemblée sous ma fenêtre. J'ai titubé jusqu'au balcon pour voir ce qui pouvait bien réunir tous ces gens. Rien. Ce que j'avais pris pour des applaudissements était le roulement de tous les talons de toutes les Cognaçaises et de leurs fiancés. Tous sortis en même temps pour faire leurs emplettes. La rue, engorgée par une marée humaine. Vingt minutes plus tard, ça n'était plus qu'un mince filet. Puis maintenant, à huit heures et demie, c'est désert.
Quelle drôle de planète, je trouve.
Parfois, ça me semble si… superflu… dans son entier.
Encore ce satané Ionesco qui me revient, avec sa phrase :
À quoi bon tout ?
Je réussis parfois à effleurer une réponse du bout des doigts. Je suppose qu'au moment de faire l'amour, au cœur de l'acte lui-même, lorsque c'est, disons, tellurique… Quand je sens ma conscience sombrer et se dissoudre dans l'aura, dans l'histoire, dans la génétique, dans ce que beaucoup d'imbéciles étouffés par leurs cravates ont appelé l'instinct. Une réponse se profile. J'en renifle le lointain fumet. 
Mais un accident est si vite arrivé. L'ennui avec la pulpe, c'est qu'y a rien à recoller. Idem pour la poussière. Les morceaux sont si petits. Confiture, à la rigueur. Gelée, disons. Sauce.