Bientôt six pieds sous

Obéir au doigt et à l’œil à ses humeurs
Être le boomerang, le yoyo,
Le terrain de jeu d’un cyclothymique.
Soit trop fleur bleue, soit trop feutrée.
Mais c’est certain, jamais assez.
Combien de temps encore pouvoir naviguer en eau trouble,
Être conjointement son encre noire et sa page blanche?
Combien de temps encore sillonner une mer perturbée
Et se sentir être la malle qu’on jettera anyway par-dessus bord?