Geôle

On entend là grincer insalubres et lourds,Les gonds comme des plaies le long des galeries.Une bave jaunâtre y remplace le jour,Mouillant de sa lueur le ciment qui pourrit.
Le pauvre cri des morts que le sursit torture,Mâchoire à gorge noire, dans l’écho grimace.Des dépouilles qu’anime un souffle de serrureHalètent sur la dalle dans leurs fers voraces.
Nulle part sont les portes de cet enfer là Qu’en soi ceignent les soins d’un lancinant foyer.Seul un temps renversé, un temps sans au-delà,
D’une peur fruste y jette le déchet broyé, Par ce vice excitant la hantise ancestrale
De nourrir les bas-fonds d'un ordre carcéral.