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Ce qui demeure, bien souvent, c'est l'attente. Le mode passif. Comme devant l'écran, on regarde ce qu'il se passe, ce qu'il se dit, ce qu'il se fait et à défaut de mettre les mains dans le cambouis, on commente, on a des avis, on pose des jugements. On devient des tours de contrôle. Des gardiens de phares. Alentour, les flots. Le tumulte. On garde de la distance.
Il en va des pays comme il en va des femmes et des hommes chacun dans sa vie.
L'attente, qui dit tout autant l'espoir que la peur, l'envie que l'inquiétude, le souhait qu'en fait, d'abord, ce soit l'autre. L'autre qui tombe.
Souvent, elle ne fait que changer de camp, cette attente.
Ce que l'on a aimé un jour, on ne l'aime plus le lendemain. Et passent les jours. Filent entre les doigts. Sans changement véritable. Avec mille et une raisons de ne changer rien.
La force d'inertie, quand elle gagne un pays, peut ensuite gagner un continent.
Il reste les yeux d'hier pour pleurer les yeux de demain qu'ainsi l'on empêche.
A l'heure du trépas, il ne s'agira pas de se demander ce que l'on a fait. Mais ce que l'on n'a pas fait.