syndrôme.

Blanc délicat.
Blanc soyeux. Blanc silencieux.Blanc méprisant. Blanc de néant.Blanc d'absence.
Des lignes froides comme les pages. Verglacées. Propres étaient les feuilles, vides étaient les mots. Pourtant, l'absence était criante, poignardante. Il avait beau effleurer le papier, seule sa douceur se faisait sentir sous ses doigts. Il fermait son livre. Puis l'entrouvait de nouveau avec un espoir déjà brisé, une surprise non dissimulée. Absurde serait son souhait réalisé. Tel un enfant innocent, il continuait de tourner les pages les unes après les autres, précieusement. Cherchant un point, une lettre, une signature peut-être. Naïveté trop profonde. Cherche plutôt l'auteur. Il paraît qu'il se cache quelque part parmi ces lignes. Et là est la réponse, tant convoîtée.
# Sïana ©