L l t 9

Monte, remonte d’un antre de clairvoyance,
Poussée de mouvement sous les yeux et les pluies,
Le cou penche en s’avançant en de longues stances,
La faim qui vient happer sur les bords des tumultes
Le flanc rouge d’une âme ouverte sur ses fruits,
Tantôt accablée de grandeurs, tantôt d’insultes.
Dans les tendresses grondantes inextinguibles,
Couteau luisant du bec dans l’écrin d’un marasme,
Cela ne vient pourtant sur une joue sensible,
Qu’imiter l’apesanteur timide d’un phasme.
Dans le hall connecté sur cette lente sonde,
Des floraisons d’iris multiplient des stridences,
Et fanent sans moisson dans un sol qui abonde
D’un terreau qui déborde de leurs subsistances.