(En mémoire d’Armand Robin)Si les anciens mots revenaient,la nuit entre les lignes,les mots doux qui nous caressaient,ou d’autres faisant signede ne point transiger -si les mots vidés de leur sangremontaient au parler…Crier non plus n’est plus de miseau désert saturé:parler se fait par les machines,et tout est programmépour sangler les échinesdes indociles usagers -tout est canaliséau formulé de blanche usine…Loin de Byzance cependant,toi et moi survivonsdans l’effusion de la musique;je ne sais qui tu es,tu es exclu(e) des répertoires,nous serions les émusrescapés de la fausse gloire -au retour de l’antique,nous ne serions plus disposésqu’au servir du vocable…Image: Philip Seelen.