Un lac gelé sous un ciel bas,comme un complot de murs,le Temps cloué dans les gravats -que des mots qui rassurent…Ce que veut dire le mot parler,le couteau sous la gorgene peut s’exprimer sous l’horlogequ’on a décapitée -et parler alors devient cri…Quand soumis a l’oubli,quand ne rien faire ici,sous le ciel emmuréajouterait au mal de haineet au mal de mépris,quand plier et ramperne serait plus dans les gravatsqu’une voix sans aval…Que chaque mot soit une alarme,chaque idée une féequi dissipe le charme,chaque image comme un renfortdu déni opposéau sourire putain de la mort...