L l t 18

Boule de verre qui roule vers fin de terre,
Devant moi et qui menace l’apesanteur,
Que je suis dans les deux sens dont un solitaire.
Astre sans aspérité et qui fluide file,
Dans l’indifférent dont se drape de froideur,
Ce qui s’y tient tremblant d’une fièvre docile.
Vers fin de terre où croît cette inédite énigme,
Que les vents ébouriffent dans un cahot fou,
Les pierres et les eaux se déchirant jaloux,
De cette prochaine absence de paradigme.
Vers le point de rencontre de la phrase née,
De nos mains éloignées sur une même trame,
Timide beauté tracée par idéogrammes,
Par quoi à notre insu tout aurait cheminé.