(En mémoire de Charles Du Bos)Lire, alors serait une prière,une porte qui s’ouvre,un chemin comme une rivière,une étoile qu’on découvredans l’aube des profonds miroirs;une voix qu’on entend,seule dans le grand bruit du noir,votre voix retrouvée -la seule d'entre les voies qui tienne…Les paysages sont exquisà qui regarde bien:ils sont le lieu, ils sont le lien,le lien entre les lieux,de la muraille des forêtsau secret que recèlentles ombres au front levédes vanités et de leurs failles -reviens donc au plus simplete suggère le doux lecteur…La médiocrité ne voit rien,satisfaite de soi,ne reçoit rien que le jour donne,et nul écho n’en vientque les idioties qu’on fredonnesur les mornes cheminsoù tout est déjà tracé -mais là-bas d’autres mots t’appellentque tu liras les yeux fermés...(Peinture: Georges de La Tour, Enfant de choeur, vers 1645)