L l t 20

Se dressent les paravents des jours ordinaires,
Alternant avec les nuits par de lents rouages,
Puis s’allongent devant moi, murmurantes pages,
Et ma raison s’épuise au rythme calendaire,
Puisque je crois moi-même pousser de mes mains,
Ces portes bien réglées du passager demain.
Je renonce à la sonde qui dans mon intime
Me dirait l’humeur où je vis Anatolé,
Et je dédaigne le signe le plus infime
Dont Dysis pourrait menacer de m’affoler.
Crois-moi je ne vais que, comme une friche neuve,
Simplement emparé d’incertaine élégance,
Ambitieux absolu d’ignorance et d’épreuve,
Là où bat le songe pourpre et le vent d’errance.