Comme au printemps une main

   Il recopie de vieux écrits,ses longs cheveux sont blancscomme la neige des printempseffacés par l’oubli;mais les mots des jours et des nuitsque la main recopiesera demain le lendemaind’autres vies livrées à l’oubli…Moi j’allais sur mes dix-sept ansau salon d’agrémentoù mes sœurs aimaient se faire belleset j’écoutais ce qu’elles disaient:c’était la volière aux rebelles,comme le plus bruissant bouquetde vocables soyeuxcomme autant de joyaux joyeuxruisselés des caquets -mais cela ne se décriraque par l'écrit, je crois… La fumée des papiers brûlésne nous empêche pasde lire ce que le vieux cinglérecopiait là-basau dam des vigiles de l'Oublirépétant à l’envi:ce ne sont qu’histoires inventées,effacez-moi tout ça -et la main légère au printempsde remonter le Temps...