Le Temps est un enfant, là-bas,devant son tas de sable ,que la mer en son doux fracaspas un instant n’accable…Le Temps ne joue pas à passerni jamais ne se lassede voir le sable s’écoulersans laisser nulle trace...Le Temps vous attend quelque partsans que vous sachiez l’heure,vous souriant avec son artd’éluder la douleur…D’ailleurs Le Temps n’aime point tropqu’on fasse tout un dramedu moment où, tout à vau-l’eau,le vieil enfant rend l’âme…Le Temps est un arbre là-bassous lequel l’enfant jouesans ressentir rien du tracasqui dans l’ombre se noue…Dans le temps, l’enfant aimait bienle vieux grabatairequi lui filait un peu d’argentdont il n’avait que faire…Le Temps est un château de cartesdont l’enfant tout distraitne saura jamais, où qu’il parte,que son sort est joué…Et si le Temps n’existait pas ?persifle le vieux sageà barbiche d’enfant chinoisremuant son potage...