(En mémoire de Paul Léautauddont les derniers mots furent :« foutez-moi la paix !)Des mains de vieux lui sont venues :des mains qui lâchent prise,des mains qui ne concevront plusde fresques ni de frises,des mains qu’on dirait inutilesaux chantiers importants,des mains qu’on jugerait futiles,en tout cas infertiles -des mains égarées dans le videsans autre lendemain –des mains qui pourtant se rebiffentà recoiffer les friches…À croire qu’il n’y a plus à faire,qu’à parler aux enfants,insupportables garnements,lui rappelant pourtantces années joliment rebellesqui rendent la vie plus belle ;plus rien que les yeux de l’aïeulplus rien que cet espritconstellant ses lazzis :le vioque assurément se moquedu peu de fantaisiedes nouveaux règlements prescrits…Chats et chiens seront les témoinsqu’il y avait un saintcaché au cœur de l’emmerdeurjurant qu’il ne serait jamais prisà l’illusion de paradis ;et voici qu’un chœur tout là-hautretentit dans le cielpeint en bleu du vieux théâtreet voilà que la Poésiecontre toute pensée saumâtrefait croire à l’infini…