Jardin public

 Le jardin public est ouvert…On ferme la nuitpour le laisser un peu tranquille :il aime aller par les alléesoù le temps passe sans bruit ;et voici que le jardin s’ouvreau milieu de la ville… Personne ne l’a vu entrer,le sourire de côté,son livre ouvert sur ses genoux,l’air un peu de prier,l’air d’avoir l’air d’être ailleurs,mais nul ne devine où,l’air de se fiche un peu de tout,riche de ses seuls yeuxsuivant les mots sur le papier –l’air d’habiter le temps… Autour de lui tout se déroulecomme si c’était écrit :la foule lui fait comme un récitdont la houle le berce,mais rien ne le distrait vraimentde ce qui le transperce… On le dit demeuré,on est prêt à le dénoncer –son livre est-il armé ?Ne sommes-nous pas en dangerdans ce jardin miné,tandis qu’il sourit aux enfants ? Peinture: Edvard Munch, autoportrait au jardin.