L l 1

Les loups sont toujours là, scrutant le fond des plaines,
Hurlant sur les hauteurs sous l’ambre lune fauve,
Tandis que d’en bas monte, épouvantable haleine,
Des brumes agitées, poudrées de sombre mauve.
Lors venir tant qu’il en est de ces territoires,
Glacer dans la terreur la comique lanterne,
Pleine des confettis d’ailes aléatoires
Glanés sur un calice au fond d’une citerne.
Un rire ébroue les longs pans du manteau boueux,
Dérisoire réplique au fond de la carcasse,
Maquillage cinglant qui peint une grimace
A l’entrée de la cage aux échos tortueux.
La paix des crocs luisants, bienveillance primaire,
Distille de nouveau sa perfusion lunaire.