L l 2

Il dort dans la fleur cristalline du suaire.
Au raz du drap qui verse les panses des nuits,
Convois qu’on voit dans de solennels estuaires,
Sanctifier du néant les silences détruits.
C’est le calme combat qui cache le poignard,
Dans la main acrobate où miroite l’acier,
Trapèze pendulaire où traque le sonar,
La clé qui n’ouvre que des laves pétrifiées.
Usures stratifiées, persiennes en fermoirs,
Souffle millimétré autour du bûcher noir,
Recul au fond du mur, protecteur oppressant,
Successeur de caverne aux troubles de verrous,
Dont seules quelques bulles de mercure doux,
Montent alimenter l’esclavage du sang.