L l 3

Comme un temps enfermé à l’extérieur de tout,
Et un index distrait le long de la vitrine,
Qui passe et les yeux rétrécis, deux petits clous,
D’où pendent les photos d’enfants qu’on assassine.
Manège autour du globe des sorciers absents
Qui tournent vers le ciel des jeux désaffectés,
Orgue de barbarie, girouette aux accents
D’atroces ritournelles pour pantins butés.
Et quand du fond des cris dont on fait des écrans,
Une grande main tend, sébile du futur,
Le philtre du réel à son goût le plus sur,
L’affreuse déraison fait son tri froid et blanc,
Laissant à l’un la folie d’y perdre son or,
A l’autre celle de demeurer au dehors.