L l 4

Air d’un verre impalpable, immobile et limpide,
Sec et doucement frais, et de même inodore,
Goût pâle sans relief, poliment insipide,
Frottement sans matière d’un vide sonore.
Tout en bas une mouche assise dans un coin
Commence de manger ses pattes prévisibles,
Dont elle ne veut plus se servir de l’appoint,
Pour s’accrocher aux vitrages inaccessibles.
Lorsqu’elle aura enfin calmer sa triste faim,
Elle n’aura plus qu’à rouler et se jeter,
Folle tourbillonnante, à se précipiter,
Dans le monde à l’envers sans vivant ni défunts,
D’où on ne voit plus que les glaciales coutures
Qui retiennent en vain de factices doublures.