Le vieux Samuel est mort, sans s’en apercevoir. La longue litanie des visages blêmes entoure le lit de chêne. Des femmes ridées pleurent, et tordent leurs grandes mains. Les hommes restent dignes, bien droits, enveloppés de chagrin noir. Des enfants mornes, figés dans le silence, restent assis sur le sol. Une atmosphère cotonneuse étouffe les chuchotements. Les gestes se déplacent au ralenti. Les rideaux sombres couvrent le givre des fenêtres. La brume meuble la chambre opaque. Les souvenirs s’effacent. La mémoire se gomme. Dehors, une cloche essaye de sonner, engourdie.
Les vêpres, peut-être ?
Ou plutôt les mâtines, comme un rire clair, qui déchire le ciel et l’épaisseur des rideaux. La fenêtre est grande ouverte. Au dessus des champs craquant de lumière explose le chant des alouettes. Des flots de soleil jaune inondent la chambre. La brise de l’été virevolte dans les cheveux des enfants, lancés dans une course joyeuse. Une folle sarabande de visages roses danse autour du berceau d’osier. Le petit Samuel est né !
Texte écrit pour Les Impromptus Littéraires
Après les entrechats, les pointes et les gracieuses révérences dont nous nous sommes mutuellement gratifiés et avant d'entamer le Conte de Noël prévu pour dans 8 jours, nous allons nous consacrer cette semaine à une réflexion sur la « métamorphose ».