Photographies

Quel froid ! Quel froid ! Quel froid ! Quel froid ! Quel froid !

Hier à Saint Ouen où j'ai des attaches, une amitié d'homme, un Max, une amitié de féraille généreuse et grenue comme un abrasif à bavures, est mort de froid un de ceux que l'on appelle plus Homme du fait que le faire serait nous rappeler que nous et eux tombons de la même branche. La branche morte de l'Humanité. Je le voyais au milieu de ses hardes, des bouteilles vides et des bouquins qu'il posait sur un muret comme le ferait un bouquiniste. Un SDF ça sait lire ? Un SDF ça sait écrire ? Un SDF ça ne fait pas que mourir connement le sur lendemain du réveillon de Noël en ligne ? Je n'en sais pas plus que vous. Fait froid ! Putain quel froid ! Si froid que moi aussi je marche vite dans les rues et que quand j'en croise des Hommes et des Femmes abandonnés par leurs semblables je feins de ne voir que l'amas de croupissures sous lesquels ils font comme si le monde était un ventre en décomposition. Je fais comme si de semblables ils n'en étaient pas.

J'espère bien qu'avec cette note je vais faire exploser le chiffre parce que sinon moi j'arrête de parler d'eux, les crevards, les feignasses, les ceusses qui au père Noël on dû commander une panoplie de Job. Aller du chiffre, la courbe des ventres, en hausse !