Quand il lui avait dit, au creux des draps, qu’il pouvait se métamorphoser en aigle, Lise ne l’avait pas cru et elle avait eu tort.
Ils prenaient un petit déjeuner tardif sur la terrasse qui donnait plein sud, lui vêtu de noir, elle dans un déshabillé bleu ciel. Leur première nuit s’était passée entre gémissements et assoupissements, et Lise était encore un peu ivre de plaisir. Elle ne se lassait pas de regarder ses yeux sombres qui l’inquiétaient un peu, mais elle aimait à se faire peur. Cette nuit-là, le sexe de cet homme avait su se plier à tous ses caprices ; combien de femmes avait-il dû faire jouir ?
Lui l’observait en silence, jusqu’au moment où il estima opportun de dire.
- Tu ne me croyais pas hier, pour l’aigle ?
- Je suis comme St Thomas, lui répondit-elle, je ne crois que ce que je vois.
- C’est étrange, les femmes ne me croient jamais avant. Après…
La menace qu’il laissa planer la mit soudain mal à l’aise, mais quand elle le regarda à nouveau, ses craintes se dissipèrent : il avait l’air tellement serein.
Une semaine plus tard, les parents de Lise déclarèrent sa disparition au poste de police le plus proche, mais l’enquête ne donna rien. L’homme chez qui elle avait passé la nuit fut interrogé, sa maison fouillée, sans résultat… si ce n’est trois plumes d’aigle retrouvées sur la terrasse et qui furent versées au dossier.