La piste noire (texte de gballand)

Son rêve le fatiguait : depuis un mois, tous les soirs il devait descendre la même piste noire alors qu’il n’avait jamais fait de ski. Il restait en haut de la piste, médusé, cloué par la peur, se demandant comment il allait pouvoir s’en sortir, quand soudain on  le poussait et, les genoux fléchis, le corps penché vers l’avant, il prenait une vitesse folle. A ce moment là, il se réveillait en hurlant, le corps en sueur et il lui fallait une bonne minute pour se rendre compte qu’il était dans la blancheur immaculée de son lit. Il était épuisé.
Le médecin consulté la semaine précédente lui avait juste dit.

- Je ne peux rien faire pour vous, la clef est en vous.

Abattu, il décida de partir un week-end à la montagne, jugeant que l’air des cimes le revigorerait. Le lendemain de son arrivée, il loua des skis, les chaussa – ce qui lui parut un peu difficile car ses souvenirs de ski remontaient à 15 ans – et prit le télésiège sur un coup de tête ; direction, la piste noire. A l’arrivée, il eut du mal à descendre du télésiège. Ensuite, il s’emmêla les pieds dans les bâtons et chuta plusieurs fois à cause de la poudreuse. Arrivé à la hauteur de la piste noire, il se mit instinctivement face à la descente, les bâtons piqués dans la neige. Quand il vit la raideur de la pente, il faillit s’évanouir. Le vent  fouettait son visage jusqu’à l’obliger à fermer les yeux, même derrière ses lunettes. Il essuya les verres avec sa main droite et c’est à ce moment là que quelqu’un le bouscula et l’obligea à dévaler la pente. Il eut le réflexe de pencher le corps vers l’avant, mais il prit de plus en plus de vitesse et  disparut dans la brume légère. Personne ne le revit jamais.