Le choix (texte de gballand)

On ne choisit pas de vivre, mais on peut choisir de mourir, c’est ce qu’elle se disait en regardant la fine lame de rasoir qu’elle tenait entre ses doigts. Elle voyait bien qu’elle les décevait tous. La nuit commençait à tomber et sa mère ne rentrerait qu’à 22 heures, elle avait tout le temps de se taillader les veines. Il lui fallait juste du courage. Elle fermerait les yeux, comme quand elle écoutait Bob Marley.

Fermer les yeux le plus longtemps possible, voilà ce qu’elle voulait. Et puis elle resterait allongée sur le carrelage blanc de la salle de bains et quand sa mère rentrerait, elle la trouverait là, inanimée, livide, avec cette tache rouge étalée sur le sol. Sûr qu’elle tournerait de l’œil. Sûr qu’elle se culpabiliserait. Sûr qu’elle appellerait son père et peut-être qu’il ferait quelque chose pour elle, lui qui ne l’appelait plus.