Ils se sont jetés. Ils sont partis, comme la foudre. D’un seul mouvement, ils ont fondus sur les bêtes. D’un seul cri. Les mâles ont dressé la tête, levé les cornes, ils se sont arc-boutés sur leur cuisses puissantes, mais trop tard. Les hommes sont là, dans le cœur du troupeau, les silex au poing. Les femelles s’affolent, se cabrent, hurlent. Les jeunes tournent leur tête en tout sens, ils courent en cercle. La cacophonie noie mes oreilles. Les cris des hommes et des bêtes secouent les hautes herbes. De grands oiseaux blancs s’envolent, dans un chaos d’ailes froissées. Puis, enfin, le concert des sabots qui martèlent la terre. Le troupeau s’est mis en branle, après la panique, et les plus vifs détalent déjà, loin devant. Les hommes en poursuivent d’autres. Mais Hack n’a pas attendu la dispersion. Ses bras enserrent l’encolure d’un jeune taureau, aux cornes naissantes, blanches et lisses comme deux dents effleurant les gencives d’un enfant. La lutte est intense, les sabots et les pieds se mêlent, dans la poussière du combat. La bête ahane, l’homme souffle. Leurs muscles roulent, sous les peaux tendues. Leurs yeux se défient, celui du prédateur et celui de la proie, unis dans la même étreinte, embrassés dans un même baiser de mort.
La troupe des hommes se rassemble en cercle, autour des combattants, battant des pieds et des mains, pour encourager leur chef. La bête porte un genou en terre. Hack brandit alors son arme de pierre et d’un cou sec, tranche la gorge de l’animal, qui, sans un cri, s’effondre, repliant sous son corps devenu trop lourd, ses pattes inutiles. L’homme approche ses lèvres du fleuve rouge et bouillonnant qui s’échappe de son adversaire vaincu, et, à grande goulée, se désaltère à ce torrent de vie.
Hack se relève, plus fort, plus grand que jamais, la poitrine fière et battante de la victoire. Ce sera fête, ce soir, dans la grotte de notre tribu. C’est alors que, baissant ses yeux vers moi, nos regards se croisent.
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