Avec autorité, Hack fait signe à sa troupe de s’arrêter. Les buffles paissent, un peu plus loin, sous le vent calme et les nuages tranquilles. Je retiens mon souffle, devant ce spectacle d’une beauté sauvage et fascinante ; les grands mâles, aux formes massives, postés aux lisières du groupes, restent aux aguets, les oreilles mobiles, en éveil. Leurs cornes immenses, noires, se découpent sur le ciel bleuissant. Les toisons printanières alternent les tons chauds, le roux, le rouge flamboyant, les bruns brûlés, et les ombres grises, de fines tâches noires parcourent leurs plastrons, leurs encolures épaisses. Par instant, ils délaissent l’herbe grasse, et lèvent leur museau épais. Un bruit, sans doute, qui a fait frétiller une oreille. Ils ouvrent leurs naseaux avec force, hument l’air, à la recherche d’un parfum fauve qui sonnerait l’alarme. Il s’agit d’un héron, qui se pose d’un bruit feutré au pied de l’un des colosses. Alors, rassurés, ils reprennent leur activité. Les femelles, à l’abri au cœur du troupeau, se massent les uns contre les autres, les flancs serrés, accompagnées parfois d’un jeune, presque blanc, au regard naïf et doux, prêt à courir derrière un vol de mouches ou la queue d’un autre.
Devant moi, les hommes, les corps tendus sur leur massue et leur coutelas de silex, attendent le signal de Hack. Leurs muscles sont bandés, prêt à s’ouvrir dans l’attaque. Les mâchoires, serrées et saillantes, immobiles dans le silence. Hack, la main levé, tient ce monde comme une pierre au bout de son bras, qu’un cri suffira à lancer avec force contre les proies.
Je note dans ma tête toutes ces sensations, si riches, enivrantes. L’odeur du vent, le mouvement du ciel, les couleurs du troupeau, l’attitude des mâles, la danse des femelles, l’insouciance des jeunes. Le mélange des formes et des couleurs.
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