Nous continuons dans un nouveau silence, à peine troublé par le rire des hommes, derrière nous, heureux sans doute de la fête et du festin qui s’annoncent. Le ciel, immense et bleu, le soleil blanc par-dessus les grands arbres de l’horizon, la douceur de la mousse foulée par mes pieds. Pourtant, je ne me sens pas si tranquille. Une inquiétude vague monte en moi comme une brise légère, mes regards se portent à droite, à gauche, je serre Rio plus fort dans mes bras. L’appel strident d’un geai rompt l’air, soudain.
Je m’arrête. Hack me regarde, étonné.
Au loin, ce sont des enfants qui courent, à toute jambe, les bras levés. Ils crient. Quelque chose que nous ne comprenons pas. Ils crient, de toute leur force. Hack se met à courir vers eux. Au loin, je devine la masse des femmes, regroupées devant la grotte.
« Klo ! Klo ! Ils ont ramené Klo ! Klo ! Klo est morte ! ».
Je cours à mon tour. Elle est là, étendue à l’entrée de la grotte, paisible, belle comme toujours, une ombre de sourire effleure encore ses lèvres. La vieille mère, à genoux, tordue de larmes et de désespoir, roule ses yeux vers le ciel, lançant vers les hommes du fleuve des torrents d’imprécations. Les autres, les cousines, les sœurs, les tantes, elles sont toutes là, prostrées, plus inanimées encore que notre pauvre petite morte.
Je m’approche d’elles, de ma jeune sœur, pendant qu’une boule de pierre dure et brûlante s’enracine dans ma gorge. Je voudrais tousser, cracher, pleurer, mais mon corps reste sec comme ces rivières, au pied des montagnes, quand le soleil brûlant a léché les dernières gouttes de leur sève. Ma Klo ! Notre dernière promenade, ses mots tristes et doux, sa main dans la mienne, tant d’images frêles qui tremblent dans ma mémoire.
Je porte un genou en terre, tout près d’elle. Je caresse ses cheveux si soyeux. J’aimerai tant de silence, de calme.
« Vengeance ! Vengeance ! » crie la vieille mère.
Ce brouhaha me pèse. Les enfants, hurlent encore et encore.
« Vengeance ! Vengeance ! Vengeance ! ».
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