Les Bars À Pâtes Et Non Pas.

Hier soir, alors que partie en expédition à travers toute la Russie munie de mes baskets de rue et juste mon petit pull de printemps, je cherchais en vain cette ville grâce au seul indice de son blason, du côté de la chaîne qui monte qui monte, on causait gros sous. Que quand on a pas vraiment les moyens ni le temps d'aller au marché,  ou encore déguster des makis à la pince à épiler, on peut manger vite et pas cher.

Pour celles et ceux qui n'ont strictement rien à branler de M6 et des bars à pâtes, merci de bien vouloir m'aider à trouver la ville qui porte ce blason, Sibérie de l'Ouest.

Dans des bars à pâtes.

Comme frappée du sceau de la surdité progressive, j'ai soulevé les oreilles en prépuce de boeuf albinos de ma chapka pour mieux entendre Guy Lagache, mon enfant.



"Tain je rêve ou il a dit bar à putes?"

Mais j'avais d'autres chattes à fouetter, notamment histoire de voir si en Sibérie, une chatte, ça chie des stalactites.

Cependant que je traversais l'Oblast de Tver, la voix off n'avait de cesse que d'en rajouter des caisses sur la folie du phénomène.

"On y consomme des putes en cornets."
"On trouve un bar à putes tous les 500 mètres."
"Les putes triplent de volume à la cuisson."
"Les putes rapides, en 3 minutes au micro-ondes."
"Les étudiants raffolent des bars à putes."

Voilà pourquoi peut-être, à cette heure induse de la nuit qui finira par se déguiser en matin blême, je n'ai toujours pas trouvé cette ville avec son blason moche comme un cul ouzbek.

N'empêche, j'en sais d'avantage sur les bars à putes.
Je vais peut-être en ouvrir un par chez moi.