Sur cette plaine où il n'y a rien, presque désinfectée de ces brumes grises éclatées de verres, quelques silhouettes (qu'on pourrait reconnaître), ne se lassent pas, acceptent, accélèrent, pour toucher la rue de l'autre coté du précipice, qui est...
Mais sans savoir que le terrain y est mouvant, elles manifestent leurs aventures incertaines -leurs mensurations de l'étrange comme un trophée dressé sur l'étagère de tes 11ans- pour les enraciner dans ce réel. Certaines se disent que la matière de leur envies, inavouables, ne se perdra ni s'exécutera sur ce territoire ; et qu'un certain autre les accueillera en meilleure forme [...].
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