Impromptu.

http://www.youtube.com/watch?gl=FR&hl=fr&v=jK7bHaBWPV4

Comme j’aimerais pouvoir écrire le plus beau des poèmes sur la plus belle des musiques !

Sept minutes et vingt trois secondes pour inventer un monde où je ne bannirai aucune émotion, de la plus forte à la plus vile, de la plus douce à la plus vaine, sur tous les tons, sur tous les rythmes, à chaque étage et pour chaque âge.

Si Schubert y parvient avec huit notes, vingt-six lettres devraient me contenter…..

Mais mon clavier ne résonne pas, est-ce que je raisonne trop ? Sous les touches noires la page reste blanche ; mes notes semblent usées, croche croche noire…

J’ai beau appuyer sur la pédale, que dalle ! Je suis marteau, mais sans feutrine, écrire le beau en la bémol, goût d’aristo ? Je deviens folle.

Je ne suis pas musicienne et j’aboie comme une chienne, à m’entraver dans ma propre corde sensible qui ne vibre pas, qui au mieux sait se tendre mais qui ne touche pas. Qui ne sait être tendre par delà cet ivoire quand je montre les dents ! Insensible au vibrato, trémolo j’verse dans le staccato en allant crescendo, seule je monte sans palier à cette impuissance qui ne produit plus rien. Sans tambour, ni trompette ma voix s’est enrayée et la voie s’est bouchée à force de trop fumer ou de trop fulminer.

Je suis Sol : pas solaire, terre à terre. A gratter toujours la même croûte pour voir le sang perler, goutte à goutte. Coûte que coûte je m’obstine à révéler autre chose que ce goût que je connais par cœur, je cherche la note qui m’accordera. Il est où l’aveugle à canne blanche qui me fait broyer du noir ?