Sainte Brigitte

Petit village, chapelle minuscule, cimetière riquiqui, bocage aux chênes massifs, maisons robustes mais discrètes...
L'Angleterre se trouve sous ma manche. Je suis à l'heure anglaise, bonne sans thé ! J'aime cette nouvelle demeure où tout est resté en place, les bibelots charming d'un bed and breakfast, les rideaux cossus et le jardin so romantic !
Oh des moutons dans une clairière ! Sainte Brigitte est un tableau de Corot, si mes voisins étaient affublés de costumes 18ème, je verrais des Gainsborough tous les jours...
Ici c'est "cool", on sent encore le patchouli d'il y a 35 ans, l'air vous ramène des vapeurs de chichons oubliés dans des cendriers en terre. J'arrive trop tard mais l'esprit est encore là, planant au dessus des serres de fraises bio. Quel technocrate ignare a osé parler le premier de "désert breton" ou de "Centre Bretagne" ? C'est le cœur même de la Bretagne qui bat sous ses artères de talus préservés... Rien n'est plus vivant que ce village britannico-breton qui résiste, contre francs et tarés, à l'envahisseur urbain...