Celle qui me donne des manuscrits truffés de fautes et que j’ai renoncé à publier, voilà qu’elle me menace*. Elle a écrit un truc imbuvable et maintenant, la cinglée, elle se prend pour un écrivain maudit ! Est-ce qu’il suffit d’écrire pour être écrivain ? Encore faudrait-il savoir donner une forme à un fond, encore faudrait-il qu’il y ait un fond, encore faudrait-il qu’elle sache construire des phrases correctes, tout simplement. Elle parle de sa vie, mais comment s’intéresser à ce destin banal qui, à aucun moment, par la magie de l'écriture, n’atteint l’universalité ? Qu’elle aille en importuner un autre avec sa syntaxe bancale et son nombril qui se pâme !
Parfois, je me demande si elle ne m’attend pas sous une porte cochère, avec à la main, le couteau qu’elle a soigneusement affûté afin de faire disparaître l’éditeur ignoble qui refuse de faire naître sa grande œuvre ; parfois j’imagine la lame du couteau sous ma gorge, parfois j’imagine même ce qu’elle me dira avant de me faire passer ad patres : « Mort aux castrateurs ! »
Hier, j’ai porté plainte, je n’en peux plus.
* phrase lue sur le site « Docteur Watson », consacré aux livrex et à l’édition.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble