Btb

Le sous bois était frais, on avait lâché les petits, équipés qu'ils étaient avec leur bracelets électroniques, on ne craignait rien. Maman avait étalé la grande nappe à carreaux et, tandis qu'elle ôtait sa culotte afin d'offrir au soleil son réchauffement climatique, je flânais comme j'aime a le faire, dans les taillis où le béquerel timidement, pointait ses clochettes au doux parfum de radon. Dans le vallon, plus bas, la décharge avait ses vapeurs, le printemps était enfin là.

Mai est ainsi refait, qui donne à la nature sa chance au grattage. Je glanais. J'aime à glaner et comme le dit Denise, quel grand glaneur tu fais ! Denise est flatteuse et il faut serrer des fesses pour ne pas flatuler au moindre de ses compliments. A vêpres, à complies, à laudes elle encense. Ce qui fait que de ses aisselles montent des éfluves de gazoline et qu'à côté, l'épine d'Ispahan fait figure d'aiguille à repriser la mitre de l'ayatollah. Denise est un panier de roses, accroché au pot catalytique de la pensée judéo chrétienne. Elle se fane, certes, mais toujours renait quand du check point de Ramallah monte le gazouillis du gazaouis frémissant sous le rafale.

Nous étions donc 160 mil à chercher dans Paris le petit, le buisson lissé et sous le pavé battu comme femme au foyer, des raisons de nous agiter. Rien ! Même les CRS, derrière les pare-brise en plexi-grâce attendaient qu'on leur agace l'essuie-glace, qu'on virule, qu'on s'époumone, qu'on ait l'air au moins de ne pas les aimer. On les aimait. Qu'ils ne fussent pas venus et la fête en eut été foutue. Arrrrrgh ! Grrrrrr ! Qu'on en découse, lisait-on dans le regard des ultras. Pfffff, comme le dirait pouet quand il croit poéter. Alors que tout le monde sait qu'il ne sert à rien de poéter plus haut que son culte.

BTB (1) parlait face caméra, de la colère du peuple, qui, si on ne le subventionnait pas, pouvait éclater d'un siècle à l'autre. Le peuple s'en battait, il était ce pendant, à la foire du trône et faisait la queue devant les manèges en bouffant de la pomme d'amour sur les lèvres de sa mijaurée. Le peuple n'a plus que des représentants, qu'il acrédite et paye fort cher, pour les choses ennuyeuses. Le peuple vote et ça lui suffit bien. Il a compris depuis longtemps que Mai c'est week end à rallonge et que si en plus de se faire sous exploiter il faut aussi passer son temps libre à réclamer plus de pouvoir d'achat, c'est pas de jeu, y a triche !

Le sous bois était frais, on avait lâché les petits ... Et ma tante Muguette, à l'heure qu'il était, regardait dans leurs écrins de pacotille les médailles du travail qu'elle avait glaner en manipulant durant trente et sept années les pires produits chimiques qui se puissent inventer. Demain, on lui enlèverait l'utérus. Mais demain, Mai aurait fait son temps.

(1) BTB: Bernard Thibaud de la Brosse (à réduire) de la Confédération Générale des Tartuffe. Ou, Bouchon de tir à blanc. pour les initiés de la gâchette à condom.