18 ans

Oh mais attendez Madame, c'est que c'est très ouvert là ! Le décamètre à la main et la blouse de travers, l'infirmière arpente le hall désert. C'est un week end prolongé. Un de ces week end dont tout le monde profite, y compris ceux pour qui les luttes sociales se résument aux promenades digestives du 1er Mai. Je vois bien qu'il n'y a personne dans l'atelier et, déjà pas mal décomposé, je fais mine qu'on rebrousse chemin, qu'on remonte dans l'AMI 8 et puisqu'en venant on a chargé sur le toit un bon paquet de lames de plancher d'arbre en chêne, je suggère que malgré son état avancé de presque maman, elle et moi on en profite pour aller le poser. Faut pas se laisser faire mon amour ! Le petit est au chaud, la nuit est douce et on a l'air de ce qu'on est, des plombiers polonais en recherche active d'incognito. Mais non, le piège obstétrique se referme et l'infirmière sort la caisse à outils de derrière les fagots. Ça fait aussi bois-charbons à la Salpétrière, la preuve ? Freud y a fait ses études sur l'insondabilité du porte monnaie des mal aimés. Et il en est mort.

Mais la Salpétrière c'est pas que ça, c'est aussi dans l'ancien temps, le dépot des poudres et explosifs du royaume des francs bourgeois à particules intemporelles. C'est aussi là, je crois qu' Antoine Pinay invente la glande pinéale. Et BOUM ! Je me dis. J'ai comme ça, selon les circonstances des pensées explosives, que si on s'approche un peu on pourrait les prendre pour de la joie. De la joie implosante sous le rapport de la timidité. Mais elle me dit : Je préfère qu'on reste ! Où ça ? Je répond. J'ai déjà un pied au volant et l'accélérateur à fond de plancher en bois d'arbre à came en chêne. En d'autres termes, l'endroit me parait louche et l'infirmière me semble avoir un peu de cambouis sous les ongles. On reste. L'insondable abîme masculin en situation de parturience déléguée me gagne; Il est quatre heures du matin.

La veille nous sommes été au cinéma voir un docu-drama sur la montée à Paris d'un jeune gascon fauché par la crise des Suprem's, musique originale de Diana Ross. Le petit, qui vit toujours chez sa mère, dans sa mère, envoie des coups de tatanes. Sortir ! dit-il. Trop tôt, le film est pas fini. Mon ex suegra (c'est fou le nombre d'ex que génère une séparation...) qui a le sens du rythme et de l'à propos combinés me chuchote : On l'appellera Capitaine Fracasse ! Nous on avait pensé à Ferdinand Lionel Balthazar, je lui chuchote à mon tour. Vous ferez bien comme vous voudrez ! Elle se renfrogne avec le sourire, les argentins sont comme ça, avec le sourire. Carnassier parfois, le sourire. Capitaine Fracasse ? Je te jure ! Pourquoi pas Captain Beefheart ? Ou bien the king of la savate ! Et Sardineau, pendant qu'on y est !

Pour l'heure, il est à peine cinq heure, l'aube se décide pas et la femme de ma vie a disparu ce pendant que je me suis mis en quête d'un distributeur à caféïne. J'ai besoin dans ces moments d'effort intense et soutenu, de solitude et de café. Faut que je me concentre et là concentré, je le suis de plus en plus. Restretto, disent les italiens. Je confine même au neutron d'Agen. Je me suis trouvé un petit réduit devant lequel l'infirmière passe, tantôt un démonte pneu à la main, tantôt une clé de douze entre les dents. Sous effectifs ! Qu'elle me lance. Week end, pont, bordel aseptisé mais bordel quand même ! Elle revendique. Elle a raison. Et le petit ? Que je lui hasarde. On le voit pas encore mais ça va pas tarder. Le temps de recruter une sage femme chez Man Power et le tour est joué ! Elle perd pas le Nord, moi si. Les infirmières, on dira ce qu'on voudra ... Il est Huit heures dans l'allée de marronniers et toujours pas de solo de Fender. Je ressemble à un phasme qui tente de se confondre avec un balai d'essuie-glace. tiens c'est vrai, faut que je change les double-rideaux dans l'AMI 8. Il est à présent l'heure où tout le monde s'en fout, l'orage monte au ciel et JILB, le parrain présumé d'une bande organisée de mômes à venir se penche sur le NOA NOA de Gauguin et parle d'orage comme un oracle de Saint Mandé. La famille déboule, pas la mienne. La mienne est un hasard et il arrive qu'on ne prévienne pas le hasard de l'imminence des évènements heureux :

- Alors ! Alors ? Alors vingt deux cafés, des mégots en rangs serrés et toujours pas de contractions ! Mais c'est pas toi qui doit les ressentir les contractions ... Ah ? C'est pour ça alors que je suis inquiet. Je me détends et m'avise que je n'ai pas vu la femme de ma vie depuis au moins cinq ou six heures. C'est pas habituel, on s'aime. Et quand on s'aime on ne supporte pas la réalité du temps qui passe. Midi arrive, rien en vue que la fringale qui tenaille. J'entrouvre la porte de la salle de travail ... Ah vous, c'est pas le moment ! Ça s'affaire, je la vois à peine, elle dort ? Ils l'ont mise sur cales, les salauds. Qu'ils me l'abîment pas !!! Qu'ils me les rendent, tous les deux, on va se débrouiller. J'apprendrais au petit à fixer un parquet. En vidéo conférence, si il le faut.

Midi et demi. Et demi de quoi ? Et demi d'elle et demi de lui et demi de moi. Ce qui fait sans louche, un entier qu'on ne me sortira pas du coeur. Tant j'ai moi pour eux, le coeur bien accroché, comme au rétroviseur de l'AMI 8, l'oeil embué de mon âme d'Ours. Douze heures quarante cinq ... L'orage éclate en vrombes, balise le ciel et les eaux roulent de son ventre multiplié ... Dans le couloir de la vie ... Ils sont là ... Elle pleure plus haut que le ciel et lui, paisible et au moins aussi âgé que le monde : Ferdinand !? Que je lui dis, malgré l'impétuosité des ponctuations surnuméraires ... Il tourne les yeux vers moi et ... : C'est à cette heure là que tu rentres ? Maman et moi, on t'attendait !

(Cet orage de mots heureusement désordonnés est tout entier dédié à Ferdinand Lionel Balthazar Boucherat, 18 ans le 10 Mai, à sa Maman, à JILB et à ceux et celles qui savent que donner c'est donner et que reprendre c'est voler.) Et à Fabien Dufour parce que le coeur bat quoi qu'il advienne de la vie qui le mène.