Chantier

Retour du fumeur. Une cigarette au mégot de l'autre. Un type trapu, carré, sanguin, avec de grandes lunettes, qui a une compagne beaucoup plus jeune que lui. Il ne tient pas en place, bouge les mains, secoue le genou, sort.
Quelque chose de cristallin éclaircit l'air aujourd'hui, le vent léger qui balaie la ville peut-être, et on voit avec précision les arbres au loin, les vitres du garage blanc et rouge, la haute grue dont le bras tourne lentement au-dessus des fondations de la nouvelle clinique.
Je suis un peu ralenti. Hier, j'ai traîné avec un comique assez connu et l'ancien cornet solo d'un orchestre philharmonique.
Le comique était déprimé. Il met en scène une comédienne qui a des états d'âme et peur de vieillir. Mais je ne suis pas psychanalyste! disait-il en nous confiant le détail de ses malheurs.
Les ouvriers s'activent dans le trou boueux, protégés par des casques et des gilets fluos. Des machines remontent lentement de la terre et la posent dans un camion. Il paraît qu'on chante de moins en moins, sur les chantiers.