Papillon bleu

J'aimerais retrouver un jour tous les textes que j'ai égarés. Dans des carnets perdus, sur des feuilles volantes, dans les ventres d'ordinateurs morts.
Pas pour les relire. Ou plutôt oui, souvent, mais avec des biffures, des déplacements, des recherches de synonymes. Remembrements, sections. Sinon, ça n'est pas plus intéressant que ces magnifiques collections de coléoptères dans des armoires vitrées.
J'écris ça et un papillon bleu vient se poser devant moi. Au bord de la flaque d'eau, devant ma chaussure. C'est une forêt d'épicéas à 1200 mètres d'altitude.
Papillon bleu. Qu'est-ce qui restera de lui dans une année? Feuilles effritées, mots desséchés.
Je trace des signes sur un carnet noir à spirales. Demain, le train m'emportera vers ma famille et les cafés de la ville. Il y aura une fille endormie sur la banquette en face de moi. Toute vêtue de noir avec des souliers rouges. Le haut-parleur annoncera un arrêt après l'autre.
Le temps coulera d'un sablier. Je noterai des phrases sur ce carnet. Des textes que je perdrai peut-être.