Fait d’hiver

Il sort
une lame serrée dans sa veste
il va
le regard acéré sous l’averse
en tête
les flammes des bûchers de la peste
et le ciel au-dessus qui ne fait pas un geste
et la terre au-dessous qui réclame son reste

On ne sait qui marche et qui roule
Si c’est la vraie ville un  décor
Ni pourquoi tout au fond s’écroule
La dernière porte du fortIl entre
au chaos de fureur et de stress
il boit
le liquide de feu qu’on lui verse
il tourne
au son des sirènes de détresse
sur la piste glacée des désirs sans tendresse
sous les strass aiguisés aux éclats de silex

On ne sait qui veille ou qui dort
Si c’est la rue si c’est la houle
Si c’est dedans si c’est dehors
Mais toujours le fil se déroule

Il erre
par les quais atterré sous l’alarme
il cherche
tout l’effroi refermé sur la lame
il trouve
entrevoit le fracas des désastres
et le ciel au-dessus qui referme ses astres
et la terre au-dessous qui désigne la place

On ne sait de qui le sang coule
Si le cadavre court encore
Ni pourquoi s’affaire la foule
A l’extrême pointe du port

Il sort…