La Traînée. De Poudre.

Dans la vie, celle où on meurt comme on respire, il faut être le premier.
En tout.

Premier né.
Premier levé.
Premier servi.
Premier à l'école.
Premier en sport.
Premier aux examens.
Premier au boulot.
Premier en amour.
Premier à table.
Premier devant la télé.
Premier dans le bain.
Premier couché.
Premier à parler.
Premier à savoir.
Premier à tout savoir.
Premier à dire.

Être à l'origine de quelque chose ou quelqu'un.

Il paraît que ça procure une grande sensation de puissance.
Le pouvoir de détenir le secret, la vie entre ses mains.

C'est une de ces quêtes sans queue ni tête après laquelle les médias courent.
Au premier qui dira que, peu importe si c'est pas vraiment vrai, si c'est pas vraiment bien, si c'est pas vraiment intéressant, du moment qu'à la seconde près, on est le premier à avoir ouvert sa gueule, rien que pour la satisfaction d'avoir eu la primeur, le premier jus et de voir toutes les bouches béer.

C'en est à tel point qu'on associerait presque le diseur au créateur.

Hier, entre autres morts, Farah Fawcett a perdu contre le cancer. Mais peut-être avait-elle devancé l'appel des vautours des médias en les utilisant pour préparer sa sortie, photos, reportages et témoignages à l'appui. On est maître de sa vie, et de sa mort, comme un rempart. " Je vous préviens, je vais mourir."

Pas le temps de déchaîner les rumeurs, de soulever la vase endormie dans le lit de la rivière que tard dans la soirée je suis parmi les millions dans l'ignorance que The king of pop ne cède son trône à personne.
Sa presque mort, son coma, son arrêt puis sa crise cardiaques, son hospitalisation puis enfin l'annonce "officielle" de sa mort touche puis coule celle de la Drôle de dame.
"Moi je meurs mieux que toi, même après toi. Na!"

J'assiste alors à un balai incessant de mises à jours toutes les minutes des sites d'infos, des plus scandaleuses aux plus solennelles, entre les Etats-Unis et chez nous, via Twitter, le futur remplaçant de l'AFP.
Je voulais juste y dire "Bonne nuit", mais j'aurais dû utiliser un hashtag avec #michael jackson devant la formule de politesse qu'on a tendance à largement oublier sur ce genre de réseau, pas le temps, trop de caractère, on est pas chez mémé.
Impossible, la connexion était saturée, on parlait trop de la mort. "J'voulais parler d'ma vie, c'est rare, quand ça m'arrive.", "Oui bé t'es gentille, mais là, on cause de la mort, tu repasseras."

Sauf qu'à trop vouloir être le premier en tout, on est souvent le premier à prendre la merde des autres dans la face.

Ainsi, quelques minutes seulement après que la rumeur de la mort du Jackson Five, Jean-Marc Morandini, l'ami des stars s'empresse de diffuser sa biographie, au cas où la Terre porte encore une entité connectée au Web qui ignore le CV du monument, du roi, du chanteur, du père, de l'amant, du fantôme, du présumé innocent...
Mais par la côté obscur de sa force, avec un déroulé de tous les procès plus ou moins glorieux de sa vie. Une bio de casier judiciaire. "Le freak, c'est chic."

Il est près de 2 heures d'aujourd'hui quand je finis, lassée de ces ultimes sursauts de rumeurs, d'affirmations infirmées, par aller me coucher. "It ain't over till it's over."

Sur France2, Faites entrer l'accusé commence. "Reco et ses frères."
Une fois encore, l'histoire rattrape le présent.
"Métro c'est trop."

Je coupe l'image et le son, m'enroule autour du drap.
La chaleur est pensante, il fait lourd.
Le sommeil est ponctué de phases de semi-lucidité, de nausées et de débuts de cauchemars.
Le journal, la radio, la télé, Internet forment dans ma tête une chimère qui pointe sa serre de vautour sur ma tête.
"Tu vas tout savoir, tu DOIS tout savoir."

Et ce matin, parce que c'est la vie qui veut ça, on voudrait effacer et recommencer.
Sauf que l'encre est indélébile, comme la bêtise.

Alors on tente de contrer la mort, pour être le premier à la terrasser.
On plaisante ici et là.
On transfère sur nos vies.
Et si on avait été des stars, nous aussi?
Quelles auraient été les réactions de nos fans?
Qui nous aurait enterré le premier?

Les gens naissent et meurent chaque jour.
Chacun à sa façon, de gré ou de force.
Un pont, une tour, un train, un avion, une moto, un canon, une bombe, un amour, un échec, la rue, la scène, le plateau.

Mais c'est tout de même la mort qui est la première sur le scoop.
Et peut-être est-il vain de croire qu'on peut la combattre ou la tuer.
Car c'est elle la traînée.


Comment Vous Parler De La Mort - On A Mal Vieilli - Les Garçons Bouchers