La nuit a été courte et hachée, faute à l’orage. Quand le radio réveil s’est allumé c’est pour donner la nouvelle de la mort de Michael Jackson. Mon mari a allumé la BFMtélé, où j’ai entendu la même nouvelle. Je me suis fait violence, et j’ai ouvert les yeux. L’annonce faite par son frère m’a émue. Trouble hormonal ?
Depuis, on ne peut pas allumer une radio sans tomber en boucle sur la nouvelle, les témoignages de toutes sortes affluent, à croire que l’on a perdu la plus grande star de tous les temps !
Alors relativisons. Certes il a bercé les premières boums de toute une génération, dont la mienne. Certes ses chansons étaient sympas, ses clips, devrais-je dire court métrages dans certains cas étaient terribles… Son Moon walk a amusé des générations de cours de danse… Mais hier, concrètement, qui pensait à Michael Jackson ? Hier je veux dire, avant qu’il ne soit mort. Qui était au courant de ses concerts à venir à Londres ? Qui, à part les fans intégristes bien sur… ?
Certainement pas moi.
Moi j’en étais restée à son blanchissement de peau, aux rumeurs de pédophilie, à ses divorces, à son bébé exhibé au dessus d’un balcon faisant la une de la presse people… Je ne savais même pas qu’il était au bord de la faillite personnelle.
Ses chansons ? Pour être tout à fait franche, j’en connais beaucoup, mais je n’en ai jamais acheté aucune… Pas si fan que ca, au final…
Alors pourquoi cette émotion ? Peut être qu’avec la mort de Michael Jackson, tout comme avec celle de Farrah Fawcett Mayor, c’est une page d’enfance qui se tourne définitivement.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble