En remontant la rue de Tolbiac

Après une série de nuits d'un blanc éclatant, mon esprit broyait du noir ; il torréfiait les idées les plus sombres, lesquelles, en retour, le plongeaient dans une tasse de mélancolie sans sucre.
Le décor de la rue de Tolbiac avait changé, le chef éclairagiste était caché par de gros nuages en carton, et les bruiteurs faisaient montre d'un certain excès de zèle. Les voitures prenaient des airs d'autoroute menaçante que je ne leur connaissais pas.
Les bus me sermonnaient paternellement, les motos m'injuriaient gravement , les scooters, quant à eux, me raillaient de leur rire sardonique qui s'éternisait dans le lointain suspect. Je cheminais lentement au bras de Mme Fatigue qui appuyait sa lourde tête sur mon épaule. On s'arrêtait hébétés aux passages piétons, pour repartir groguis par ce tohu-bohu de moteurs furieux, de klaxons hystériques et de passants braillards.