Les mauvaises cartes

Un silence pesant tournait autour de la table avant se s'installer confortablement sur une chaise vide. L'appartement était à la fois haussmannien et malien. Des bibelots en ébène le rendait encore plus sombre. Cinq figures de petits blancs
sous le halo des 75 watts du salon pour une partie de rami à 52 cartes. Je percevais très distinctement les bruits anodins qui sortaient des murs comme dans un cinéma dolby suround. La projection continuait sans que je sois capable de quitter la salle, sonné par ce redoutable boxeur hors catégorie qu'est le bruit. Gros plan sur les bouches dont les mots perdaient leur sens, chaque consonne se désolidarisait de ses camarades voyelles pour me jeter un cocktail Molotov aux oreilles. Laurence nous servit un Cognac 30 ans d'âge, comme nous... On prit le temps de m'expliquer le principe du rami, mais j'étais distrait par l'écho des mots qui résonnait sur la paroi abrupte de l'escalier et retombait lourdement sur la laine des tapis. Nous levâmes nos verres et portâmes un toast, sans doute en l'honneur de ces nouvelles oreilles qui commençaient à trinquer pour de bon. J'avais trompé ma solitude le temps d'un concert de rock, elle me le rendait au centuple...
- On te ramène ? me demanda le producteur tandis le petit matin nous plongeait dans le froid tels des croissants dans un bol de glace.
- Merci mais j'irai plus vite à pieds, lançais-je au critique rock dont l'autodérision était au point mort...
Je les vis s'éloigner vers la 204 familiale, deux fantômes hagards, la petite enrhumée me salua de loin, un vrai film de Fellini !... Un dernier "ciao" pour la route et je remontais péniblement l'interminable fleuve de bitume de la rue de Tolbiac qui allait m'inspirer le chapitre suivant...